Mit 71 verliebte ich mich auf meiner ersten Kreuzfahrt – in der letzten Nacht folgte ich ihm unter Deck und sah meinen Koffer vor seiner Kabine

zögerte.

Mein Magen zog sich zusammen.

Er öffnete den Koffer.

Auf meiner Kleidung lag ein kleines schwarzes Gerät, das in einem Beweisbeutel versiegelt war.

“Was ist das?”

“Ein Kartenleser.”

“Für Kreditkarten?”

“Möglich.”

“Es gehört nicht mir.”

“Ich weiß.”

“Du hast es in meinem Koffer gefunden?”

“Ja.”

“Warum sollte er es dort hinstellen?”

“Wir glauben, er hatte vor, den Koffer irgendwo zu lassen und es so aussehen zu lassen, als hättest du etwas gestohlen.”

Ein weiterer Beweisbeutel enthielt etwas, das wie eine Hauptzugangskarte aussah.

“Wenn diese Dinge zusammen mit deinen Sachen entdeckt worden wären”, sagte Richard, “hättest du einige unangenehme Fragen zu beantworten gehabt.”

Mir wurde schlecht.

“Warum wählst du mich?”

Richards Antwort war schmerzhaft einfach.

“Weil du allein warst.”

Weil ich allein war.

Diese vier Worte waren genau der Grund, warum ich fast abgelehnt hätte, die Kreuzfahrt zu machen.

Achtunddreißig Jahre lang reisten mein Mann Peter und ich zusammen.

Peter