Um 3 Uhr morgens erhielt ich einen Anruf von meiner Mutter – ihre Stimme zitterte: “Hilfe… mich.” Ich fuhr 300 Meilen durch einen Schneesturm und fand sie vor dem Krankenhaustor stehen, in der

Ich habe sie zurückgerufen.

Keine Antwort.

Ich habe es nochmal versucht.

Mailbox.

Um 15:07 Uhr saß ich am Steuer, der Mantel über meinen Schlafanzug geworfen, die Stiefel offen, das Herz hämmerte gegen meine Rippen. Das Krankenhaus war 300 Meilen entfernt in Ashbury, der Stadt, aus der ich vor zehn Jahren geflohen war, während alle mich hinter sich lachten.

Vor allem meinen Stiefvater, Warren Vale.

“Du wirst kriechend zurückkommen”, hatte er mir gesagt, als ich neunzehn war, und ging mit einem Koffer und einem Stipendienscheck. “Mädchen wie du überleben in der echten Welt nicht.”

Mein Halbbruder Caleb hatte neben ihm gelacht. Mama stand wortlos da, eine Hand bedeckte einen blauen Fleck, den sie als von einer Schranktür stammte.

Jetzt verschwand die Autobahn unter einer Schneewand. Lastwagen wurden wie tote Tiere auf der Straße mit einem Kappzahn entlanggeschleudert. Meine Scheibenwischer haben über Eis geschabt. Meine Hände krallten sich schmerzhaft um das