spannte sich an.
Drittens kamen die Banküberweisungen. Dates. Beträge. Calebs Konto. Warrens Briefkastenfirma. Gefälschte Unterschriften, neben Mamas echte, von einem Handschriftexperten platziert.
Calebs Lächeln verschwand.
Viertens kam das Notarlogbuch. Die Empfangsdame hatte die Unterlagen notariell beglaubigt, während Mama medizinisch als desorientiert durch Kopfverletzungen registriert wurde.
Warren sprang auf. “Das ist eine private Familienangelegenheit!”
Der Richter schnappte: “Setz dich.”
Er setzte sich.
Dann kam das letzte Stück.
Mein Ermittler hatte Türklingelaufnahmen vom Nachbarn gegenüber gesichert. Darin wurde gezeigt, wie Warren Mama am Arm zum Auto zog, während Caleb rief: “Unterschreib oder frier in deinem eigenen Haus ein, alte Frau!”
Ein Geräusch durchdrang den Gerichtssaal – kein ganz Keuchen, nicht wirklich ein Flüstern, aber etwas Kälteres.
Anerkennung.
Vor dem Mittagessen gewährte mir der Richter die Notfallvormundschaft, froren alle übertragenen Vermögenswerte ein, ungültige Eigentumsurkunde bis zur strafrechtlichen Untersuchung und verwies den Fall an die Staatsanwaltschaft.
Vor dem Gerichtssaal stürzte sich Caleb auf mich.
“Du
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