großen Taschen zu ihren Füßen. Hinter ihr zog ihr neuer Ehemann Armando einen Koffer zur Tür.
Sie kamen nicht vorbei.
Sie rückten ein.
Dann zog Nora einen Schlüssel aus ihrer Handtasche, schloss unsere Haustür auf und trat ein.
Unser Zuhause.
Das Haus, das Mateo und ich jahrelang gekauft hatten. Das Haus mit dem Zitronenbaum im Garten, der dunkelgrünen Tür, die ich selbst gestrichen habe, und dem Gästezimmer, das Nora einmal gesagt hatte, es wäre “perfekt” für sie und Armando.
Mateo starrte auf den Bildschirm.
“Nein”, flüsterte er. “Nein, nein, nein.”
Dann hob Armando den Schlüssel wie eine Trophäe zur Kamera.
Ein Sonnenblumen-Schlüsselanhänger baumelte daran.
Mein Ersatzschlüssel.
Da erinnerte ich mich an die Nacht, in der er gebeten hatte, während des Abendessens auf die Toilette zu gehen, und zu lange weg blieb.
Er war nicht auf die Toilette gegangen.
Er hatte unseren Schlüssel gestohlen.
Nora ging durch das Wohnzimmer, als gehöre
