Ich kehrte nach Hause zurück, um meinen betagten Vater zu besuchen. Als ich ihm beim Baden helfen wollte, zuckte er zurück und flüsterte: “Bitte, zieh mir nicht den Mantel aus.” Ich tat es vorsichtig und erstarrte bei den beunruhigenden Spuren, die darunter verborgen waren.

wichtigsten: Er trug ein leichtes, kurzärmeliges Hemd.

Kein dicker Mantel.

Keine zusätzlichen Schichten, die verbargen, was er nicht wollte, dass jemand sieht.

Nur Papa.

Bequem.

Sicher.

Frei.

“Elena, Liebling?”

“Ja, Papa?”

Er wischte sich die Hände an einem Gartentuch ab und ging auf mich zu.

Dann legte er sanft eine Hand auf meine Schulter.

“Danke, dass du letztes Jahr zu meinem Geburtstag nach Hause gekommen bist.”

Mein Hals schnürte sich zu.

Ich nahm seine Hand.

“Ich komme immer, wenn du mich brauchst.”

Er lächelte.

“Immer?”

“Immer.”

Papa küsste meine Stirn und wandte sich wieder seinen Blumen zu.

Ich blieb auf der Veranda und lauschte dem Wasser, das sanft am Ufer entlangfloss.

Ein Jahr zuvor hatte mich die Stille im Haus von Papa erschreckt.

Zugezogene Vorhänge.

Geflüsterte Gespräche.

Dinge, nach denen niemand fragen sollte.

Jetzt war das Haus wieder still.

Aber diese Stille fühlte sich völlig anders an.

Es steckte keine