Mama?”

Ich habe den Kühlschrank zugeschlagen.

“Was?”

“Ich habe immer noch Hunger.”

“Du hast Toast.”

Ben blickte nach unten.

“Oh. Richtig.”

Ich habe den Rest des Vormittags überstanden, weil drei Kinder sich nicht darum kümmern, ob ihre Mutter still darüber nachdenkt, ob ihre Ehe auseinanderfällt.

Es gab Schuhe zu finden.

Wäsche zum Aufhängen.

Snacks zum Vorbereiten.

Und ein Baby, das wiederholt versuchte, Gegenstände zu essen, die sie unter dem Sofa entdeckte.

Aber jedes Mal, wenn ich die Küche betrat, dachte ich an diese Lasagne.

Mit elf hatte meine Fantasie eine ganze Frau erschaffen.

Ich kannte ihren Namen nicht.

Aber anscheinend hatte mein Gehirn beschlossen, ihre Küche zu gestalten.

Sie hat alles von Grund auf gekocht.

Sie besaß teure Backformen.

Vielleicht hatte sie ein kleines Mädchen.

Dieser Gedanke ließ mir den Magen verkrampfen.

Ein Kind.

Papa.

Ich begann, die letzten Monate mental zu überprüfen und nach Hinweisen zu suchen, die ich